#RetodeAgosto Día 8. Acampada.

“La lluvia sobre el cristal”

La tormenta va ganando intensidad, poco a poco se hace más y más fuerte, los rayos hienden el cielo tejiendo un manto de colores escabrosos que hace que se me pongan los pelos de punta. El repiqueteo del agua contra los cristales es aterrador, suena como un goteo mortal, como un goteo que indica que nuestro fin está cerca. El exterior parece la boca de un lobo y el viento golpeando la vieja cabaña en la que nos encontramos produce un sonido delirante que va a terminar conmigo.

Sólo yo estoy despierta, los demás duermen con tranquilidad. Ninguno se mueve, ninguno emite ningún ruido, es como si la tormenta hubiese bajado el volumen al resto del mundo. No entiendo su tranquilidad, deberían tener miedo, estamos solos en medio de la nada, nadie nos puede oír, nadie puede venir a por nosotros.

No sé cómo me convencieron para venir a este lugar. Todos decían que iba a hacer mal tiempo, pero Deborah dijo que no nos preocupásemos, que si llovía mucho había una vieja cabaña de pastores en la que podíamos refugiarnos. Los dos primeros días fue divertido, encendíamos un fuego y charlábamos, pero ahora la leña se ha terminado y apenas nos queda comida. Y además está el inquietante chop, chop, chop de la lluvia golpeando los viejos cristales de la cabaña. No puedo más, no lo aguanto.

Necesito hablar con alguien, necesito escuchar mi voz una vez más, parece que hace eternidades que no hablo con nadie, por lo que me acerco a Walker, él es el único que parece no haber perdido su buen humor con este tiempo desquiciante. Walker duerme acurrucado junto a las brasas del fuego, con su sudadera a modo de almohada. Su rostro parece tranquilo y sosegado, transmite tanta paz que, de algún modo, me calma un poco. Mis manos tiemblan cuando enredo mis dedos en sus rizos de azabache, pero no se despierta. Zarandeo su pesado cuerpo suavemente mientras susurro su nombre, pero no se despierta. Chasqueó la lengua y abro la cremallera de su saco para meterme dentro, sus abrazos de oso siempre hacen que me sienta un poco mejor pero, al hacerlo, un grito acude a mi garganta. El cuerpo de Walker está cubierto de sangre, de su propia sangre. La sangre está medio seca, brilla bajo la luz de la tormenta en tonos negros, púrpuras y escarlatas. Observó bien la herida y me doy cuenta de que no es una herida reciente, es una herida de días, ¿cómo no nos hemos dado cuenta de que Walker yace, muerto, junto a nosotros? Grito y trato de despertar a los demás, pero nadie me responde.

Mis manos tiemblan mientras me acerco uno a uno a ver a mis amigos. Todos están muertos. Deborah tiene la garganta cortada y de las muñecas de Stephen todavía gotean pequeñas perlas escarlatas. Grito y me llevo las manos a la cabeza, ¿cómo ha podido pasar? ¿Qué es lo que estoy viendo? Un miedo atroz invade mi cuerpo, retrocedo un par de pasos y choco contra una mesa, algo cae al suelo con un ruido seco al que yo no presto atención. Un rayo ilumina aquella macabra escena y me doy cuenta de que las paredes están pintadas con la sangre de mis amigos, grito una vez más con tanta fuerza que me hago daño en las cuerdas vocales, pero no puedo dejar de gritar.

De pronto miro al suelo, al objeto que ha caído cuando he golpeado la mesa. Es un enorme cuchillo manchado de sangre, el arma homicida, el arma que ha terminado con la vida de todos mis amigos. Temblando, miro a mi alrededor buscando al culpable, entonces lo encuentro y, lo que veo, me hiela la sangre: un enorme espejo me devuelve la imagen de mi rostro, pálido, salpicado de sangre, la mirada desenfocada y desquiciada. Lloro. Las lágrimas se mezclan con la sangre de mis mejillas. Sin parar de temblar cojo el cuchillo y, sin mirarme, decido acabar con mi vida. Mientras la vida se escapa poco a poco de mi pienso “esta ha sido la peor acampada de toda mi vida”.

Después, todo se vuelve negro.

MK!

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